Un homme

Il est là assit sur un banc sous l’ombre sage

Des tempêtes passées

Il est las de ces années de vie sans message

A qui pouvoir donner

Il attend le ciel et le vent

Il attend le sable et l’enfant

Ces racines aux mains d’argiles

Tissent l’instant et la prière

Le geste est sûr

L’ombre passe comme le frôlement

D’une main sur la peau

Au soleil tout est blanc

Même les souvenirs délavés par le temps

Il se lève, suit l’ombre,

Et rentre dans la nuit parfaite de l’oubli